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por hora, dia frio, coisas ermas aleatoriamente
entre os dedos
não ainda não
são tão temidas, só na medida
do ar gélido - a tentativa
de mantê-las na proximidade
da pele - antes de
ficarem só:
lembranças
você, sua mão,
os cabelos

ah, se esta estação, se esta estação
fosse minha
saltaríamos juntos numa outra
estação
bem
bem longe,
juntos
munidos de uma felicidade agitada
como a das copas das árvores
quando os tornados
se aproximam. seus olhos
estariam cinzentos
porque o céu, porque a felicidade
desses dias de só
ventar, de estarem todas as coisas
sempre
a se
flagrarem, estaria (o céu,
a felicidade estaria)
passando por suas retinas dentro das minhas
como um trem descarrilhando
todos os seus dias

( é ficção )
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